Sul tempo che resta
Versi sul margine sottile tra memoria e oblio.
Il tempo non passa.
Si deposita,
come polvere sui libri
che nessuno legge più.
Ogni istante è una pagina
che il vento sfoglia
senza chiedere permesso.
E noi restiamo qui,
a contare le ore
come chi conta le stelle —
sapendo che alcune
sono già morte.
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